Circle Takes The Square

Crowquill (tradução)

Circle Takes The Square


Crowquill


Nada é tão lúcida quanto a promessa de sonhos

mas essas pílulas encontramos apenas me fazer dormir

Não há nada tão puro como a palavra escrita minha querida

então vamos dar-nos um pequeno poema

Até a vontade de falar perde urgência

Nossa indecência animal print é tão blasé

Sua sobre a torre do sino, na hora de ouro

Anjo das escaladas pináculos aqui gaiola de aço escadaria coluna

ângulo de desejo

Ascend o ferro forjado, um por um, torceu por torcido

É a linha do telhado crescente que me faz sentir inteiro, para ingestão

ou a forma como o meu corpo quase não pica o céu

o mesmo que a pena de sangue da virgem de um século

que passou pelas minhas veias saudade

tramando para convencer minha mente dolorido

que o prazer não tem nada sobre o milagre da necessidade

Nada é tão purile como metro e rima quando você não pode ver o chão

de que a borda e este poleiro está tão longe, longe do ninho

gravidade não me conceder o privilégio de falha meu ramo nunca quebra

eu não tropeçar em nada

então eu subir e eu esculpir minhas iniciais na casca com pena que eu encontrei

mas é tudo tão artificial

meus genes não me abençoar com a previsão de um sábio

mas eu sei como isso vai acabar, em desculpas e tinta na página

Um corvo confissão quilled lentamente construída de meu espírito a todos vocês

tinta à prova d'água preta cicatrizes da placa, tão quente prensado, intocada e pura

A manifestação lentamente construída de "tremer"

como base de uma ponte em uma canção e menos como o poema

que eu te prometi

Nada é tão escabroso como haiku-detat nas calçadas

em branco esboçado giz

tudo que eu tenho é esta tinta linhas manchadas

Com as nossas vozes em harmonia, a oferta, de um corvo threnody quilled



Cassio Bouvier

Crowquill


Nothing's so lucid as the promise of dreams,

but these pills we found just make me sleep.

There's nothing quite so pure as the written word my dear,

so lets have ourselves a little poem.

Until the will to speak loses urgency.

Our animal indecency in print is so blase.

Its about the bell tower, at the golden hour.

Angel of the spires climbs here steel cage staircase spine,

angle of desire.

Ascend the wrought iron, one by one, wrung by wrung.

Is it the rising roof line that makes me feel so swallowed whole,

or the way my body barely pricks the sky,

the same as a century's worth of virgin's blood

that's passed through my longing veins,

scheming to convince my aching mind

that pleasure's got nothing on the miracle of need.

Nothing's so purile as meter and rhyme when you can't see the ground

from that ledge and this perch is so far, far from the nest.

Gravity doesn't grant me the privilege of failure my bough never breaks

I don't stumble into anything

so I climb and I carve my initials in the bark with that feather I found

but its all so contrived.

My genes didn't bless me with the foresight of a sage

but I know how this will end, in apologies and ink on the page.

A slowly constructed crow quilled confession of my spirit to all of you,

black waterproof ink scars the board, so hot-pressed, pristine and pure.

A slowly constructed manifestation of "to tremble",

as base as a bridge in a song and less like the poem

that I promised you.

Nothing's so lurid as haiku-detat on sidewalks

in white outlined chalk,

all I've got is this ink smeared lines.

With our voices in harmony, the offering, of a crow quilled threnody.



... Cassio Bouvier

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