Crowquill
Nada é tão lúcida quanto a promessa de sonhos
mas essas pílulas encontramos apenas me fazer dormir
Não há nada tão puro como a palavra escrita minha querida
então vamos dar-nos um pequeno poema
Até a vontade de falar perde urgência
Nossa indecência animal print é tão blasé
Sua sobre a torre do sino, na hora de ouro
Anjo das escaladas pináculos aqui gaiola de aço escadaria coluna
ângulo de desejo
Ascend o ferro forjado, um por um, torceu por torcido
É a linha do telhado crescente que me faz sentir inteiro, para ingestão
ou a forma como o meu corpo quase não pica o céu
o mesmo que a pena de sangue da virgem de um século
que passou pelas minhas veias saudade
tramando para convencer minha mente dolorido
que o prazer não tem nada sobre o milagre da necessidade
Nada é tão purile como metro e rima quando você não pode ver o chão
de que a borda e este poleiro está tão longe, longe do ninho
gravidade não me conceder o privilégio de falha meu ramo nunca quebra
eu não tropeçar em nada
então eu subir e eu esculpir minhas iniciais na casca com pena que eu encontrei
mas é tudo tão artificial
meus genes não me abençoar com a previsão de um sábio
mas eu sei como isso vai acabar, em desculpas e tinta na página
Um corvo confissão quilled lentamente construída de meu espírito a todos vocês
tinta à prova d'água preta cicatrizes da placa, tão quente prensado, intocada e pura
A manifestação lentamente construída de "tremer"
como base de uma ponte em uma canção e menos como o poema
que eu te prometi
Nada é tão escabroso como haiku-detat nas calçadas
em branco esboçado giz
tudo que eu tenho é esta tinta linhas manchadas
Com as nossas vozes em harmonia, a oferta, de um corvo threnody quilled
Cassio Bouvier
Crowquill
Nothing's so lucid as the promise of dreams,
but these pills we found just make me sleep.
There's nothing quite so pure as the written word my dear,
so lets have ourselves a little poem.
Until the will to speak loses urgency.
Our animal indecency in print is so blase.
Its about the bell tower, at the golden hour.
Angel of the spires climbs here steel cage staircase spine,
angle of desire.
Ascend the wrought iron, one by one, wrung by wrung.
Is it the rising roof line that makes me feel so swallowed whole,
or the way my body barely pricks the sky,
the same as a century's worth of virgin's blood
that's passed through my longing veins,
scheming to convince my aching mind
that pleasure's got nothing on the miracle of need.
Nothing's so purile as meter and rhyme when you can't see the ground
from that ledge and this perch is so far, far from the nest.
Gravity doesn't grant me the privilege of failure my bough never breaks
I don't stumble into anything
so I climb and I carve my initials in the bark with that feather I found
but its all so contrived.
My genes didn't bless me with the foresight of a sage
but I know how this will end, in apologies and ink on the page.
A slowly constructed crow quilled confession of my spirit to all of you,
black waterproof ink scars the board, so hot-pressed, pristine and pure.
A slowly constructed manifestation of "to tremble",
as base as a bridge in a song and less like the poem
that I promised you.
Nothing's so lurid as haiku-detat on sidewalks
in white outlined chalk,
all I've got is this ink smeared lines.
With our voices in harmony, the offering, of a crow quilled threnody.
... Cassio Bouvier
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