La morte arriverà con un bagliore accecante
Un vento nero,le vite che se ne vanno
Come foglie d'inverno

Sono le nostre vite cosi' poco importanti?
Siamo schiavi della nostra tecnica?
Stiamo lavorando per la nostra morte?
Siamo solo numeri per il computer?

Non sono stato creato per le vostre guerre
Odio armi e divise,non voglio la morte
Non farò i vostri giochi

Le ferite perdono troppo sangue
Gli occhi vedono solo lame
Sento solo le urla delle rotaie
Dove troverò la forza per non arrendermi

Vivo alla ricerca del meglio
La libertà è dietro le sbarre
Voglio abbatterle con le unghie
Ma nelle mani trovo solo squallore.