Em seus últimos anos viúvas de saudade, em seu quarto com janelas de luz

deitou o óleo sobre a tela, trouxe doce memória para a vida

barba salpicado uma escova de cor, com as mãos manchadas tanto graça e velocidade

Eu era o garoto que veio com a noite, para varrer seus pisos e trazer o chá

Para o mundo ele era o Mestre, suas paisagens encheu os salões da galeria

mas agora ele pintou apenas retratos, sem moldura sobre as suas paredes privadas. Assunto

sentar-rindo-walking em vôo lúdico ou refrão suave

milhares de formas e cores, mas todos enfrentam o mesmo

Do outro lado da página (através dos tempos) a mão em movimento da história sangra

por um olho mais gentil em nos ver, não como são, mas como nós sonhamos

noite de inverno, quando cheguei lá, ele parecia tão cansado e perto do fim

e como eu limpo o seu banco e escovas, desejei em voz alta para ser como ele

ele disse que a arte era apenas saudade, tentando fazer o que não pode ser feito

e se tivesse assinado mil pinturas, ainda que ele nunca terminou um

Quando terminei a minha varrer, em seu sono, ele falou o nome dela

Olhei de novo para todos os retratos, cada enfrentar o mesmo

não como ela estava com dor ou tristeza, mas na beleza intemporal visto

como ela serviu o seu nobre sonho

Do outro lado da página (através dos tempos) a mão em movimento da história sangra

por um olho mais gentil em nos ver, não como são, mas como nós sonhamos